Natural High

Un poco de metal a la antigua, para todos los que no son sordos ;)

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¿Votar?

Lo que mata es la inercia. Lo que asusta es el vértigo. Lo que pudre es ese espíritu tan argentino, a medio camino entre la genialidad y la miseria, entre el impulso de la lengua y la tibia moral que niega la empiria de la mirada, a según su conveniencia, claro.

Lo que me harta es el desconocimiento del otro. Preguntarme a quién votar en una elección, en cualquier elección, es construir un rascacielos llamado sociedad empezando por las ventanas del vigésimo séptimo piso.

La primera pregunta es por qué votar. O, lo que es lo mismo, por qué NO votar.

La falta de información es un problema. Pero más que aquellos que no saben quien fue San Martín me asustan las voces autorizadas, las que saben de memoria el nombre y currículum mortae de cada candidato, pero ignoran cuestiones vitales.

Vos, que estás informado, que sabés de qué va la cosa, que tenés una opinión más que formada, vos que crees en la democracia y en el estado, en el sistema y la pirámide, vos decime...

¿Sabés quienes son los Rockefeller? ¿qué me decís del grupo Bilderberg? Vos que defendés la patria, ¿sabés que los fabricantes de armas no tienen bandera? ¿entendés el significado de la palabra multinacional? ¿aceptás que todo se mueve si hay fondos económicos? ¿te das cuenta? las fronteras son un gran negocio.

Ninguna guerra pretende ser ganada, sólo mantenida. ¿Para qué eliminar al enemigo si el resultado es siempre el mismo, si la casa siempre gana? Porque... ¿Cuantos McDonalds hay en Vietnam?

Ya se ha dicho, “divide y vencerás”. Los cerebros que controlan el mundo lo entendieron muy bien. Tanto, que el mundo entero han dividido en estados y naciones. Y así nos vencieron, con sus falacias, con su sistema económico que se basa en inútiles papeles de colores en vez de recursos naturales y tecnológicos, con sus leyes placebo y sus prisiones, con sus premios y sus castigos, con sus religiones, con su paraíso capitalista y su infierno nuclear.

Porque tomaron el veneno y lo mezclaron con nuestra comida cuando eramos unos críos. Y luego nos dijeron que el veneno es bueno.

Es bueno trabajar ocho horas y apoltronarse a mirar una caja que nos dice LA VERDAD, es bueno ser feliz y sólo vamos a serlo si tenemos un celular que saque fotos, filme, actualice facebook y prepare café. Todo en menos de un segundo.

Y a nadie parece importarle que ese celular y esa caja idiota son fabricados por la misma empresa, que también es dueña de los canales de televisión; que también es nuestra empleadora.

Y así gira el mundo, transformado en una sombría maquinaria de sometimiento. Nosotros somos los engranajes, hombres que tocan el violín en un sótano, con las arterias de nuestros brazos por cuerdas.

Por eso soy lo que soy y no juro lealtad a la bandera. Yo soy anarquista detrás de mi monitor y en la calle, soy anarquista en la escuela y en mi cabeza, soy anarquista en la cárcel y en la silla eléctrica. Y cuando esté en la tumba y haya dejado de ser, también seré anarquista.

El domingo andá a la urna y votá para cambiar las cosas. Pero entendé que el cambio sólo viene desde adentro. Evolucioná. Tu voto no va a cambiar nada, eso no es relevante. Lo relevante es que te importe lo que ocurra alrededor. Porque es un primer paso para forjar un mundo mejor.

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46 Años y 10 Dias Despues...

46 años y 10 días después el mundo sigue sin dejarse arreglar, amigo mío. Admiro tu temple, pero debo decirlo, no sirvió de nada.

Te llamabas Thich Quang Duc y eras un monje budista. Harto de la persecución religiosa traída por el gobierno de Vietnam trataste de llevar consciencia, allá en Saigón.

Fue el 11 de junio del '63. Esa foto te la sacó un tal Malcolm Browne. No moviste un músculo. No dijiste nada. No gemiste, no lloraste, no gritaste.

En pocisión flor de loto dejaste que las llamas de abrazaran.

46 años y 10 días después las cosas han cambiado sólo en apariencia. Hoy la gente sale con un arreglo floral en la cabeza sin problemas, pero eso no significa que exista tolerancia. Ni comprensión. Ni respeto.

Siguen en el "poder" los abusadore de siempre. Sigue la misma policía y el mismo ejército, aunque han aprendido métodos de tortura nuevos.

Y esa ilusión, el dinero, es lo que sigue gobernando al mundo gracias a la cobarde pasividad humana, a la mirada de oveja.

¡Odio todo esto!

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One Dollar: El Precio de la Vida

Según Documentales Libres:

Visita Panamá. Por un dólar podrás comprar un gramo de
cocaína, una dosis de crack y hasta probar “El Pegón”, la nueva
sustancia tóxica -mezcla de marihuana con ácido de batería,
diesel, gasolina y otros componentes químicos- que invade las
calles de la ciudad. Diez años después de la llamada operación
“causa justa”, toneladas de armas se encuentran distribuidas
entre la población civil de Panamá. Desde entonces existen
enfrentamientos entre bandas juveniles armadas por el control
del tráfico de armas y estupefacientes. Enfrentamientos que
son cada vez más frecuentes y más sangrientos. Este
documental se divide en tres capítulos. En el primero la banda
sonora del rapero Latin Fresh ilustra la violencia diaria de la
vida en los ghettos. El segundo episodio se centra en Fat, un
funcionario que recorre las calles recolectando cadáveres. Por
último conoceremos a Lolo, líder de los Krazy Killa.
Presenciaremos desde adentro como opera una de las bandas
más peligrosas, asediada por la policía y en plena guerra para
mantener su supremacía.

Directores: Hector Herrera, Joan Cutrina.
Productor ejecutivo: Joan Cutrina.
Coproductores: Eva Baró, Toni Solé.
Guión: Álvaro Brechner.
Argumento: Rosa Serra.
Director de Fotografía: Héctor Herrera.
Cámara: Héctor Herrera.
Música: Latin Fresh.
Dirección artística: Virginie Sabatier.
Vestuario: Virginie Sabatier.
Montador: Xabi Carrasco.
Sonido: Joan Manel Ges.
Duración y metraje: 63 m

Mirá el documental completo acá

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Papá Cuéntame Otra Vez

¡Sí, soy heavy y me gusta Serrano!

¿Algún problema?

Va tagueado en "Música" nada más porque, la verdad, no es una influencia para mí.

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Desde el café (III)

Desde el café III

La Puesta En Escena

por Angy

A ustedes,

A nosotros,

A todos.

-Están dos tipos en un bar… - prosigue el idealista, dirigiéndose a la audiencia inherente. Todos callan para prestarle minuciosa atención.

El joven solitario improvisa, entonces, unas líneas acompañándolo en el discurso. Los ignotos espectadores se esfuerzan por comprender la trama, aunque muchos se pierden en las mismas palabras.

Yo, a un costado, repaso los versos escritos de un día apesadumbrado, esperando a que sea mi turno de compartirlo con los presentes y los olvidados.

El espectro me recuerda que debo soltar los nervios, tendiendo su mano sobre mi hombro. Intenta reconfortarme, pero es inútil cuando las ansias me invaden y no dejan concentrarme. Da un paso al frente, una vez retirados los primeros. Departe lo primero que surge desde su pecho.

Con la mirada clavada en el espectro, la dama inicia su parlamento. Y ya sólo es cuestión de tiempo…

Un poco de melodías para sosegarme en el ambiente. Continúan atentos los crédulos y los pretendientes.

Rueda hacia mí esa brillante moneda. ¿La conozco? Me pareció haberla visto antes…

-Pues, eras tú su demandante.
-Sí, lo lamento, no era mi intención preocuparte – me dice el tipo de la moneda.
-Comienza a decaer la armonía de mi cajita, le daré más cuerda…

Mientras el espectro y la dama interpretan aún la nueva escena, todos aquí los observamos ignaros. Queriendo comprender lo incompresible. Pretendiendo ocultar nuestras narices.

Pero mi pálpito me desorbita y sólo oigo la musiquita. Éste es mi turno. Firmemente comienzo mi parlamento, aunque aún tengo miedo. Verso, tras verso; se disponen a oírme atentamente, como si tuviera algo bueno que contar. Creo que todos han ido con pocas expectativas sobre mí, por eso algo les sorprendí.

Mi velo de color rosa distrae hasta al más adusto de los espectadores de allí.

-La niña - comienzan a decir…

Con desasosiego aún en mi garganta, se aventura aquel tipo de la moneda, a ver qué resulta. Simula llevar un saco gris. Pesado. Muy pesado para él. Afirma con toda fuerza que el saco se encuentra allí, ocultando su simpleza. Le refuto con sutileza que no tiene razón, que no es más que su pensamiento que juega con su entendimiento. Él se excusa nuevamente. Y la dama le da una suave palmada, un empujoncito con su mirada.

El idealista, el solitario y el espectro; esperan su discurso. Yo pretendo quedarme con la dama, pero me intimidan sus palabras y me refugio con aquel grupo. Estamos ansiosos por ver qué nos trae el tipo de la moneda.

Mas, no sé si alguien padeció tanto como yo, puesto que me quedé boquiabierta. Sus verdades eran muy distintas a las mías. El idealista y el espectro intentaron explicarme que existían otros mundos en los que no debía entrometerme ni intentar refutarle.

Me resigné, entonces. Y aunque juro no quedarme despierta, prometo también abrirle los ojos a otro mundo.

Se oyen algunos aplausos para concluir el espectáculo. Una vez el telón bajo, dialogamos…:

-Ésta ha sido una buena noche – les digo animándolos a continuar con el encargo-. Mañana veremos en los diarios algún que otro comentario…

-No te esmeres demasiado en especular, niña- me indica el tipo apesadumbrado.

-Yo sólo espero que lo hayan disfrutado- se expresa el joven solitario.

-A mí me ha gustado- agrega, entonces, la dama.

-Veremos- continúo el espectro.

-Gracias a todos- retribuye el idealista, mirándonos con orgullo y consuelo.

Mañana será otro día, en el Teatro de La Humana Tragedia; donde la sinceridad de lo sufridos dará fruto a un nuevo espectáculo, digno de aplausos de los ignotos. Las esperanzas de recomenzar nacerán de una flor del desierto, queriendo alentar a todo aquel que sufra algún duelo. Las más simples palabras no sucumbirán ante ninguna mirada, demostrando la profundidad del sentimiento perteneciente a un joven ermitaño. En cada cristal se reflejará aquel espectro perdido entre la humanidad, dejando por fin de derramar las penurias de una insustancialidad. Nuevas ideas surgirán del más abierto idealista, buscando la libertad. El tono gris por fin se desvanecerá del cielo, acurrucando un nuevo esmero e idealizándose con los más tiernos ensueños. El velo rosa, permanecerá en un cajón, siendo reemplazado por un simple Yo.

Subyugan, así, nuestras vistas a los apartados más adustos, esquivos, ciegos y vacíos seres atolondrados.

Mañana será otro día…

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Originalmente publicado por Angy en un Café Literario, en respuesta a Tras Bastidores, de Armestt, y Sobre El Escenario, de Maldito Lobo.

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Desde el café (II)

Desde el café II

Sobre El Escenario

por Maldito Lobo

A vos, que estás leyendo.

Le dedico una última mirada y se la devuelvo. Odio que los billetes no puedan rodar. ¿Cuantos encendedores debería gastar para derretir una moneda? Demasiados. Y el tiempo -continuo e inabarcable- se percibe escaso. Tirano, dicen algunos ahí afuera.

-Señores-les digo, de pie en el centro-es hora de volver a empezar.

Sí. Es hora de renacer, entre símbolos y significados, entre relatos y versos. Debo prepararme. Es muy distinto todo a aquella vez, cuando, solitario, decidí dar el primer paso y narrar la primera historia.

Palpo mi pecho. Tomo mi pulso. Se siente extraño. Mis latidos son demasiado uniformes. ¿Será que mi corazón no está roto?

Carraspeo antes de abrir la boca y los examino a todos una última vez. Mi público. De un modo u otro, todos son mis amigos.

El fantasma, mitad del dueto de la primera página, me mira con complicidad. Le hago una seña. Se cruza de brazos. Conozco esa expresión. Sé lo que se aproxima.

Atrás, entre las sombras, muy a gusto, el chico solitario mueve una mesa. Sé que está leyendo mis pensamientos.

A mi izquierda la niña me mira. No dice nada; dice demasiado. Espero que le guste la inminente verborragia que ha de sacudir los cimientos del Teatro De La Humana Tragedia.

A mi derecha la belleza de la dama ilumina el lugar. Mis tinieblas retroceden. Me pregunto quien ganará la pulseada. ¿Su optimismo será más fuerte?

Atrás, en las plateas, algunos vienen. Nadie va. Todos saben bien sentarse a lo lejos, donde se ve y escucha, pero donde nadie puede notar su presencia. Sé que cuando quieran serán protagonistas y no meros espectadores.

Sin embargo, desde el comienzo mi atención ha estado depositada en el tipo de la moneda. Algo me inquieta.

-Aguarden-digo a los presentes.

Me paro y me dirijo a él.

-Acompañame-murmuro.

Camina a mi lado unos pasos.

-Hace un tiempo les conté una historia.

-Vos siempre contás historias-replica, con la mirada perdida en el vil metal.

-Sí. A eso me dedico. Pero esta es bastante particular, camarada.

-¿Otra vez el diablo?

-Quizás. Les hablé sobre dos personas que conozco. Una de esas, ella, vino a reclamarme hace un tiempo.

-¿Por contarnos esa historia?

-Por eso y un poco más. Me dio un ultimátum. Le regalé la razón. Si me reclamaba el alma, también se la regalaba.

-¿Por qué?

-¡Para que cerrara la boca de una buena vez!

-¿Valió la pena?-me pregunta, paseando la mirada de la moneda hacia mí.

-Por supuesto. Lo haría de nuevo una y mil veces más, sin dudarlo ni un segundo. Porque saboreé cada palabra, porque me desahogué en su momento, porque fue divertido, pero, por sobre todo, porque ahí queda un testimonio de lo ocurrido; queda un testimonio de mi paso por este mundo, de lo que viví y experimenté, de lo que escuché y de lo que me contaron.

Silencio. Él no dice nada, así que remato, una vez más, mi propia broma.

-Porque ese es nuestro deber, el deber de quienes sueñan por los demás.

Me sonríe. Saca un atado y me ofrece uno. Los encendemos. Miro al escenario. El chico solitario, el fantasma, la niña y la dama aguardan. Contemplo las plateas. Poco a poco se acercan nuevos rostros.

-¿Nuevos miembros para el reparto?-me pregunta.

-No lo sé. No vine a decirles como terminará esta historia, sólo a decirles como empieza.

-Esa frase... me recuerda una película sobre sueños y héroes, sobre sistemas y caídas.

No respondo. Está aprendiendo los sinuosos caminos de la inspiración. No voy a interrumpirlo.

Entre las sombras, en una distante butaca, la veo. No dice nada -creo que nunca lo hará- pero sé que está ahí, es presente, asiste a la función, porque es hoy.

Me regala un guiño complice. Y por una vez en la noche sonrío. Pero no a la totalidad del público ni al resto del reparto. Esa sonrisa es para ella y sólo para ella. Nadie más la tendrá, porque ni siquiera me pertenece. Es suya. ¿Como podría ser de otra manera si ella la creó?

Subo lentamente al escenario. Retomo mi lugar al centro, el que elegí cuando descubrí el lugar, vacío, ajeno al mundo, y, una vez más, los contemplo.

El fantasma, el solitario, la niña y la dama. El tipo de la moneda se aproxima y ocupa su silla. Me miran. Los miro.

-¿Comenzamos de nuevo?-pregunta el fantasma.

-A eso vine-responde la dama.

Miro hacia la platea. Entre los anónimos rostros de los espectadores, en la oscuridad, encuentro otra vez esa presencia y mi corazón, ahora sano por completo con toda seguridad, late al compás del universo.

-¿Pero desde donde empezamos?-pregunta el solitario.

-Desde el principio-responde la niña.

-Contá como empezó el universo-grita, prepotente, un espectador.

-Hablame sobre el jardín del edén-dice la mujer del abrigo rojo en la primera fila.

-Yo quiero un cuento sobre princesas y dragones, caballeros y espadas-informa un crío.

-Vine a ver una obra sobre un hombre solitario y su dolor-afirma alguien más.

Un estruendo escénico, una llamada de atención al público. “Silencio, vinieron a oír”, gritan las paredes del edificio.

Las pocas luces laterales culminan su agonía. El éxtasis de las tinieblas todo lo cubre. La ceguera se adueña de los presentes por una fracción de segundo. Luego un reflector me ilumina y me ciega, me potencia, una segunda vez.

Cuando me acostumbro de nuevo al lugar que ocupo sé que todo debe ocurrir. Hay que empezar.

-La gente se impacienta. Hacé tu gracia, contanos una historia-me dice el tipo de la moneda.

Enciendo un cigarrillo y decido volver al comienzo. Entonces hablo:

-Están dos tipos en un bar...

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Mi respuesta a Tras Bastidores, originalmente publicado en un Café Literario.

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Desde el café (I)

Desde el café I

Tras Bastidores

por Armestt

A mis compañeros de Café,

a los que se fueron, y

a los que están.

A los ignotos lectores.

A mí

Rueda por el roído tablado una brillante moneda plateada. Da a parar a los pies del pelilargo, idealista de orgullosas ideas revolucionarias y agitadoras. El hombre de gesto adusto, pero de trato amable, con el temple de su carácter, y el detesto que siente por aquella vil aleación, se agacha para recogerla seguro, sin titubeo. Risueño, se zambulle en su ensueño de libertad.

En su incursión al suelo, la toma sin dejar de contemplarla. Alcanza a cerrar la mano, cuando pasa por allí el bohemio trotamundos de la vida, quien estuvo a punto de pisarle los dedos. Moviéndose de aquí hacia allá, se desliza taciturno, casi inadvertido, cual alma en pena, buscando una paz que espera pronto llegue. Teme ser uno más en la búsqueda de un lugar. Teme ser uno de los tantos que al encontrarlo, lo pierde.

Agita el aire frente la joven niña, quien arrastra una pesada silla. No acepta la ayuda de nadie. La firmeza de sus palabras no condice con la tesura de su rostro. Menos aún con el temple de sus determinaciones. Se sienta y da cuerda a una cajita musical, la cual dispone sobre su regazo. La tímida musiquita describe trazos en el aire, contagiando nostalgias y cautivando incertidumbres. Juega con una pluma, la cual acaricia su mentón. Sin saberlo, añora comprender y realizarse, y apiadándose de la plumita, la sopla.

Flota por el aire, bailando al ritmo de la música. Vuela alegremente hacia la ventana creyendo ser libre. Pierde su altura y se poza sobre el hombro de la dama que yace hacia un costado, ya dispuesta a entrar en escena. La mujer bonita termina de arreglarse, casi sin hacerlo. Simple y bella, se sienta y cruza las piernas, procurando ser una más. Su apariencia no es más que la increíble vidriera de algo inalcanzable. La ironía de ver y tener a un palmo, lo que no se puede arrebatar, por algo tan delgado y tan frágil como un fino cristal. Por dentro arrastra tantas marcas que podrían desfigurar a cualquiera, pero ella no deja que afloren de esa manera. Iluminando todo a su paso, se transforma en un arma de doble filo, que deja un inexorable cono de sombra cuando voltea. Intenta abarcarlo todo, pues teme quedar sola.

Se sienta e ilumina al solitario joven, quien parece presuntuoso y sociable en los ensayos, pero titubea cuando la dama le dirige la palabra, y prefiere ir tras bastidores, tomando distancia. Decide inspeccionar qué ocurre con las luces. Va solo, porque así lo prefiere. Nos parecemos mucho. Lo entiendo. Estará bien así, más no sea por un tiempo. Huye del dolor. Huye de lo que puedan darle. Volverá solo, cuando se encuentre más fuerte.

Situado casi en el centro del mundo, y si en el de atención, El idealista habla hasta por los codos para quien quiera escucharlo. La niña, la dama y el alma lo siguen con copiosa atención. Casi estudiándolo. Dejándose llevar por la fluidez del relator, que de esto sabe. Les describe mundos y hazañas con la elocuencia de un juglar del nuevo milenio, y la impronta de un clásico. Tiene el don de decir lo que piensa y hacer lo que dice. La niña escucha con atención.

Silla de por medio, el espectro no se halla cómodo y vuelve a ponerse de pie. No encuentra paz ni confort en esas rústicas sillas de madera obscura. Con un disimulado crujido del maltrecho lugar, está más predispuesto a emprender la retirada que quedarse aquí, a ver qué ocurre. Se sirve un trago de la mesita en la que estoy apoyado. Por un instante su mirada se posa en mí. Sonríe. Me da un guiño de aprobación y estima. Veo a través de sus ojos un gesto de paz y dolor que me cuesta descifrar. Se da media vuelta y se topa con la dama. El tiempo se detiene en ese instante. Todos permanecen inmóviles. Nadie puede reaccionar. Las extremidades no responden. La concentración es nula, la respiración dificultosa. No sé si alcanzaron a mirarse en ese eterno segundo, pero juraría que veo salir el vapor de aire de los cuerpos en cada uno de los presentes. El espectro soñador, iluminado y apesadumbrado suspira, y se posa más allá. Pareciera eludir el haz de luz. Le alcanza una copa al idealista, y se retira hacia una silla lejana, cerrando los ojos, procurando desaparecer. Procurando que todos los hagamos, o que al menos alguien lo haga.

Una somnolienta fragancia llega a acariciarme antes que logre recuperar la respiración. Ella se detiene frente a mí, y me encandila cual si fuera a atropellarme o pretendiera hipnotizar mi entendimiento y nublarlo para siempre. Me sonríe, derritiendo un pedacito del frío que me gobierna. Ilumina mi traje de hampón gris, sucio y desalineado. Se próxima demasiado. La fragancia es más fuerte. Roza mi cintura casi abrazándome al tomar un vaso que se encuentra detrás mío, sobre la mesa. Me besa en la mejilla. Huelo el narcoléptico perfume de su cuello y, extasiado, no logro entender qué me susurra al oído. Algo así como un “no te rindas”, o tal vez eso quise escuchar.

En eso, las luces se apagan completamente, a excepción de las de emergencia, que señalaban una única salida, la cual se encuentra muy lejos, muy difícil. Un destello hay en los ojos de esa muchacha. Ese instante en el que intento retenerla tomándola por las muñecas. Un soplo de su boca detiene todo a su paso. Un instante en el que me pierdo en esa eterna mirada. Donde alcanzo a ver la soledad que se esconde tras sus ojos. Un “perdón” se oye detrás del escenario. Arrojo mi brazo hacia delante, y abanico al aire. El joven solitario recompuso la iluminación, tanto o más tenue y sombría que antes, y me encuentro allí, aún de pie, con el brazo extendido y las pupilas dilatadas. Ella ya se había apartado.

Todos se sentaron. Unos más cómodos que otros. A sus anchas o a sus angustias, todos comparten esa ronda. Todos menos yo. El único que no siente nada. Aún los miro desde el borde del escenario. No espero una invitación. Hay una silla para mí, o al menos así lo creo.

Los observo como lo hice hacía tantas noches atrás. Todos conversan, pero sobre todo se miran. Se leen y analizan esas miradas como ajedrecistas sin reloj. Sin voluntad de detener el tiempo. Imposibilitados de adelantarlo y ejercer la diáspora a la salida distante. Incapaces de retrocederlo y nunca haber llegado allí.

Reparo en la sala vacía. Una insípida audiencia, me indica que no deben estar allí en ese momento. Esta es una reunión del reparto, como las que se dan en el escenario de cualquier teatro municipal. Sin embargo, había diseminados algunos espectadores y extras. Una cuchara en el piso. Una bóveda rasgada. El goteo de la canilla y las filtraciones de humedad en la pared, indican que hay que cambiar el cuerito. Al alzar la vista, el hombre de la última fila, sale por la puerta trasera. Confío que volverá a terminar lo que empezó.

En la primer fila, una dama sentada en silencio, con un saco rojo, contempla la escena. Ríe y llora. Sonríe y se frustra con lo que le transmiten esos sujetos. La emocional muchacha lleva un pañuelito de puntilla blanca en la mano derecha.

Ajenos a mi ausencia y mi distancia, bajo del escenario para ver una vez más a todos como en un principio. Me siento junto a ella. No se inmuta. Enciendo un cigarrillo y me mira con desdén.

-Mi escena –dije- debo subir.

-Lo lamento -respondió ella, y se marcha.

Confundido, subo al escenario, más obscuro, más marrón gastado, y más lejano y pesado que nunca.

-¿Y ahora?, me pregunta la niña, dando cuerda a la cajita musical.

-No lo sé – replico con mi oxidada fórmula.

Miro al idealista y le pido mi moneda. Tengo que decidir qué hacer a continuación.

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Originalmente publicado por Armestt en un Café Literario.

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Radios Libres

Artículo cortesía de Anarcopedia


Desde la creación de la radio -allá por 1906, se pretendió favorecer la comunicación entre las personas. Sin embargo, la radio cayó rápidamente bajo el monopolio de los Estados para ser utilizadas como medios de propaganda de las políticas particulares de los Estados y como medio de difusión de sus políticas.

Afortunadamente, casi al mismo tiempo que las radios pioneras surgieron iniciativas independientes de radiodifusión. Las que podríamos considerar primeras Radios Libres fueron las que la clase obrera alemana utilizó como instrumentos de contacto y coordinación durante la República de Consejos Alemana de 1918-19. En 1924 se constituía la Arbeiter-radio-club Deutschland (Radio club Obrera de Alemania) de caracter cultural y como medio para favorecer el intercambio técnico.

Una Radio Libre es una emisora de radio independiente, de carácter no lucrativo cuya gestión y programación se elabora de forma colectiva. La emisora no está promovida por entidades públicas, institucionales, privadas o comerciales, sino que la lleva un colectivo de personas o por una asociación sin ánimo de lucro. El concepto procede de la experiencias de las Radio Libres en Italia y en Francia que comienzan su andadura en los años 70.

El término Radio Libre es un sinónimo, más o menos, del término Radio Comunitaria, siendo Radio Libre un término que se refiere a un tipo de práctica desarrollada especialmente en Europa. Estando el término radio comunitaria más extendido en América Latina o a nivel internacional.

En cuanto al componente libertario de las Radios Libres, muchas de ellas tienen un sesgo libertario bastante acusado. Las hay más definidas y otras sólo se intuye.

En los Estados Unidos está la histórica Free Radio Berkeley fundada en 1993. Berkeley fue uno de los epicentros del movimiento contracultural de los 60-70. Los yippies tienen alguna experiencia de radio-emisión durante aquella época. Entre los fundadores de Free Radio Berkeley está Stephen Dunifer, activista histórico del movimiento de radios libres en aquel país. Ésta radio se ha caracterizado por acercar la tecnología al movimiento de radios libres (sirvieron para ayudar a crear micro-radios y a enseñar a fabricar sus propios emisores, antenas, etc).

En los Estados Unidos la Federal Communications Commission (FCC) ha llegado a cerrar mas de 400 micro-radios, entre ellas muchas radios libres como la Steal this Radio de Nueva York en 1998.

Probablemente el lugar del mundo en el que el movimiento de radios libres está más activo es América Latina, especialmente en Brasil y en México. En México una de las primeras radios fue KeHuelga, que inició sus emisiones durante las huelgas de la UNAM. En aquel país hay bastante represión y las radios emiten en FM con equipos de muy poca cobertura, por ello se han multiplicado las radios que transmiten por internet.

En Argentina podemos destacar el ejemplo de FM La Tribu de Buenos Aires. Y en general en el resto de Latinoamérica tenemos decenas de ejemplos de radios comunitarias, que ofrecen su cobertura a los movimientos sociales, los sin-tierra, indígenas, y para los barrios de las ciudades.

Europa es el continente en el que el movimiento está más consolidado, habiendo radios de referencia en bastantes países, especialmente en Europa occidental. Caso aparte se merece Italia, país en el que florecieron numerosísimas radios y que se convirtió en muy pocos años en el país que más radios libres tuvo.

Los antecedentes radiofónicos de las Radios Libres italianas se remontan al bienio 1968-1969 cuando el grupo Danilo Dolci construye un emisor clandestino que situa en Partinico (Sicilia) y transmite programas denunciando las infames condiciones de vida de las habitantes de Belia. En los 70 el movimiento se extiende, a resultas de la enorme presión social, y empiezan a aparecer radios impulsadas por diferentes grupos (ecologistas, autónomos, demócrata-cristianos, radicales...). Entre noviembre de 1974 y Julio de 1976 aparecen más de 700 radios locales (no todas libres). En 1978 se contabilizan 1.637. En 1979 hay ya unas 2.500. Destaca la experiencia de Radio Alice de Bolonia, que se convierte en uno de los referentes del movimiento. En la actualidad, pasado ya el auge de aquellos tiempos, y tras varios periodos de represión, destacan Radio Blackout de Turín y Radio Onda Rossa de Roma (aunque sigue habiendo bastantes por toda la geografía italiana).

En el resto de Europa las radios aparecen más con "cuentagotas". Siendo muchas veces impulsadas por organizaciones, como Radio Libertaire de París. En otros lugares se vinculan al movimiento okupa, como Radio de Vrije Keyser de Holanda y la historica Radio Patapoe.

En el Estado español la definición de Radio Libre se toma como referencia el "Manifiesto de Villaverde": (Manifiesto acordado por las Radios Libres del Estado español que participaron en los encuentros de Villaverde 1983 en Villaverde-Madrid-España). La primera radio libre fue Radio Maduixa de Granollers, que inició sus emisiones en 1977. Le siguió Ona LLiure de Barcelona en 1979, que fue cerrada dos veces por la policía.

Otras radios pioneras, creadas al inicio de los 80, fueron Radio Paraíso de Iruña, Txomin Barullo de Bilbao, La voz de la experiencia de Radiocadena del water de Madrid... De estas primeras experiencias de primeros de los 80 continuan funcionando Radio Pica, Hala-Bedi, Eguzki Irratia.

En 1987, los mossos de escuadra cierran y requisan Radio Pica, la Generalitat da la excusa de que hacían interferencias al aeropuerto (lo que era falso y fue demostrado en el juicio posterior) en ese momento nace una nueva hornada de radios libres en toda Iberia, como Radio Bronka de Barcelona, Irola Irala Irratia de Bilbao, Zintzilik Irratia de Renteria, Radio Elo de Madrid, Onda Vorde de Zaragoza (clausurada por la policía).

El movimiento continua y en los 90 nacen Radio Contrabanda de Barcelona y Radio Topo de Zaragoza, y en Bilbao gente que proviene de varias radios libres cerradas se agrupan y crean Tas-Tas Irratia.

Actualmente el movimento parece que discretamente vuelve a resurgir, una muestra de ello son:

* Radio Activa de Alcoi
* Radio La Mistelera de Denia
* Radio Filispim de Ferrol
* Radio Malva de Valencia
* Araio Irratia de Zarautz

Esperamos que esta nueva hornada crezca y se consolide, y que el movimiento de radios libres tanto en el estado español como en el resto del mundo sirva para ayudar a transformar la realidad ya que son una herramienta de los movimientos sociales. Pocas radios sobreviven si no hay nada detrás.

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En mayúscula (Parte 1)

En mayúscula: Para escribir un nuevo comienzo

Parte 1: Twitter, el ¿Pequeño Hermano?

¿Qué es Twitter?

Twitter (['twɪtəʳ] gorjear, parlotear) es un servicio gratuito de microblogging, que hace las veces de red social y que permite a sus usuarios enviar micro-entradas (también denominadas "tweets") basadas en texto, con una longitud máxima de 140 caracteres, donde se responde a la pregunta ¿Qué estás haciendo?. El envío de estos mensajes se puede realizar tanto por la web de Twitter, como vía SMS (short message service) desde un teléfono móvil, desde programas de mensajería instantánea, o incluso desde cualquier aplicación de terceros, como puede ser Twitterrific, Tweetie, Facebook, Twinkle, TweetDeck-en ingles, o Cielo.com, que es en español.

Estas actualizaciones se muestran en la página de perfil del usuario, y son también enviadas de forma inmediata a otros usuarios que han elegido la opción de recibirlas. A estos usuarios se les denomina seguidores. El usuario origen puede restringir el envío de estos mensajes sólo a miembros de su círculo de amigos o permitir su acceso a todos los usuarios, que es la opción por defecto.

Los usuarios pueden recibir las actualizaciones desde la página de Twitter, vía mensajería instantánea, SMS, RSS y correo electrónico. La recepción de actualizaciones vía SMS no está disponible en todos los países y para solicitar el servicio es necesario enviar un código de confirmación a un número extranjero

FUENTE: Wikipedia.

¿Por qué es relevante?

El gobierno norteamericano parece haber mantenido conversaciones con Twitter, una pequeña start-up californiana que gestiona el servicio de mensajes en ciento cuarenta caracteres que responden a la pregunta "¿qué estás haciendo?", para solicitarle que propusiese una caída planificada del servicio por mantenimiento con el fin de hacerla coincidir con las horas de la noche en Irán.. Como puede verse entrando estos días en Twitter, el servicio está jugando un importantísimo papel al proporcionar a la insurgencia iraní un medio de comunicación para transmitir los acontecimientos que están teniendo lugar en el país, víctima, según todos los indicios, de un enorme fraude electoral destinado a mantener en el poder al presidente Ahmadinejad. La etiqueta #iranelection, utilizada para marcar los comentarios relacionados con los acontecimientos de Teherán y de otras ciudades del país es, desde hace varios días, la más popular y destacada dentro del servicio, y numerosos usuarios han dado a sus foto una tonalidad verde o sustituido su icono por otro en ese simbólico color con el fin de manifestar su apoyo a la causa de la resistencia iraní.

Durante los últimos días, un vistazo rápido a la etiqueta correspondiente en Twitter mostraba un panorama con entre treinta y cincuenta actualizaciones por minuto referidas al tema, y con todo tipo de mensajes: narraciones de los sucesos desde el interior del país, publicación de proxies anónimos desde los que seguir accediendo a la red a pesar de los bloqueos impuestos por el gobierno, e intentos de confusión lanzados por simpatizantes del régimen. Todo un escenario de lucha política y activismo... en un servicio destinado a actualizar lo que estás haciendo en menos de ciento cuarenta caracteres.

¿Cuáles son las razones que han convertido a Twitter, que fue portada de la revista Time hace una semana, en el escenario de una confrontación política de tanta importancia, con potencial para cambiar la historia de todo un país? Fundamentalmente, su simplicidad. Una simplicidad que hace que Twitter sea uno de los servicios más versátiles del mundo: un usuario puede actualizar su estado tecleando un mensaje en un ordenador, en un móvil con conexión a Internet, mediante un SMS, a través de mensajería instantánea, en una red social, con herramientas específicamente diseñadas para todo tipo de dispositivos... lo único que no tiene todavía es un mecanismo de actualización mediante telepatía, aunque seguramente estén pensando en ello. Esa simplicidad ha permitido el desarrollo de todo un "ecosistema Twitter", una pléyade de aplicaciones y empresas que se encargan de integrar el servicio con absolutamente cualquier cosa que se nos ocurra. Un escenario que, además, convierte a Twitter en algo mucho más difícil de bloquear.

El uso de Twitter es, para muchos, una forma de mantenerse conectados con su mundo y sus intereses: como un hilo telefónico con elasticidad mágica capaz de llegar de un punto a otro del planeta, y que nos mantiene en contacto permanente con amigos, personas que nos interesan, famosos, noticias, o todo tipo de temática capaz de generar una secuencia de noticias o actualizaciones de cualquier tipo.

Cuando lo usas con amigos, Twitter es deliciosamente adictivo: aunque por supuesto podrías llamar a tus amigos por teléfono o escribirles un mensaje para saber qué están haciendo, la realidad es que acababas haciendo eso tan solo en un número escaso de ocasiones por semana o por mes. Cuando los sigues en Twitter y compartes sus actualizaciones de manera constante, la sensación es de proximidad total, aunque se encuentren en el otro lado del mapamundi: sabes qué hacen, mantienes conversaciones cortas, gastas bromas... todo ello, en un entorno con capacidad de pasar de publico a privado, de abierto a cerrado, en cualquier momento. Ahora, gracias a esas mismas capacidades, Twitter se ha convertido en más, mucho más: herramienta de comunicación comercial, para la gestión de la popularidad de los famososo, porqué no, para el activismo político. Toda una realidad de creciente importancia, alrededor de un servicio que hace escasamente tres años prácticamente no existía. Mientras muchos siguen sin tener ni la más ligera idea de lo que es Twitter y de si tiene alguna relación con su vida, para otros, el acceso a la aplicación es ya cuestión de Estado.

Fuente: blogs.expansion.com, un artículo de Enrique Dans.


La Amenaza


La consigna es que digamos lo que hacemos. La consigna es, voluntariamente, marcar tarjeta en la fábrica de esclavos del sistema. La consigna es cooperar en la creación de un mundo sin más mentiras que las de estado. O las de megacorporaciones.

La consiga es hacer más fácil el trabajo de los servicios de "inteligencia", los de control, los de ejecución, los de sometimiento, los de domesticación.

La consigna es no oponer resistencia, distanciarnos más del contacto real, experimentar la vida a través de un monitor.

Las herramientas que debieran auxiliarnos en la construcción de un mundo mejor nos llevan a huir despavoridos hacia dentro de nosotros mismos.

Pero no como quien corre hacia un refugio interior, sino como quien se esconde tras los barrotes de una cuna.

Pronto, quizás, la pregunta que nos hacen no sea ya "¿qué estás haciendo?" sino "¿qué está haciendo tu vecino?"

Pronto podés ser un agente. Y sin siquiera saberlo.

Porque todos tenemos amigos que tienen amigos; porque todos podemos ser rastreados, todos podemos ser hallados, monitoreados, identificados y recluidos en alguna jaula por no ser funcionales. O porque la jaula existe y debe ser usada.

Twitter no te filma ni te graba. Se parece a ese hermano menor que no verá todo, pero que siempre sabe como enterarse de lo que hacemos, siempre encuentra la información y la usa para chantajearnos.

Y no podemos partirle la cara porque nuestro hermano mayor, el grande, el gran, anda cerca y puede patearnos la cabeza por agredir a su protegido.

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Buscador con resultados en tiempo real

Transcribo un artículo encontrado en la red.

En los últimos días, estamos asistiendo al nacimiento a diversos motores de búsquedas de contenidos, que a diferencia de Google y otros motores de búsquedas tradicionales, estos motores de búsquedas nos ofrecen resultados dinámicos que se van actualizando constantemente. Dicho de otra manera, a los términos de búsquedas que le indiquemos, estos motores nos irán mostrando los resultados en tiempo real conforme se vayan publicando.

Y uno de estos motores de búsquedas es el de Collecta, un motor de búsquedas, cuyos resultados se nos mostrarán en tiempo real, que busca en sitios de noticias, blogs populares, sitios sociales y Flickr, que es lo que reza su página principal.

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Where the gang dwells

Where the gang dwells es un disco de Hard Rock. Así de simple. Sin nombres interminables, sin parafernalias, sin absurdos, sin búsquedas que terminan en lo profundo del precipicio creativo.

Wolfgun, la banda, nos presenta un disco instrumental a la antigua, con buenos riffs y buenos solos, con compocisiones breves -a excepción de Vertigo, el tema que cierra la placa- es un disco que recuerda que el rock, el hard rock, el de verdad, está más vivo que nunca.

Escuchalo entero acá:

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Perfil de un animal urbano

Nombre: Maldito Lobo según el mundo, Diego Nieto según su DNI.

Edad: 28 años terrícolas.

Nacionalidad: Ciudadano del mundo, nacido en Argentina (fuck borders!)

Ocupación: Maldito Lobo. Es decir...

Soñador de oficio, compositor por necesidad, escritor por accidente, pseudo-locutor por contumacia, antiperiodista por diversión, anarquista por convicción, heavy por costumbre, lector por curiosidad, admirador de todo lo que le conmueva, fiel a sus fieles.

Formación: Dejó por la mitad una licenciatura en filosofía a principios de la primera década del siglo XXI, actualmente estudia una carrera en comunicación. Todo lo que se sabe lo debe al pavimento que conocen las suelas de sus botas.

Es autor de las novelas Las Huellas del Olvido, [NOMBRE PENDIENTE POR PROBLEMAS LEGALES] y Nosotros. En 2009 escribió el ensayo socio-político Teología de la Miseria y la antología de narrativa breve Palabras Encontradas.

Entre sus proyectos actuales se encuentran una nueva novela, libretos para radio y una novela gráfica.

Influencias: Su vida es posible gracias a William Blake, John Milton, Bob Kane, Alan Moore, Neil Gaiman, Warren Ellis, Alejandro Casona, Ritchie Blackmore, Steven Wilson, entre otros.

Le gustan los perros y las pastas. Desprecia el capitalismo y los viejos verdes. Encuentra inquietante escribir sobre sí mismo en tercera persona.

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Neoliberalismo en Entre Ríos

Neoliberalismo en Entre Ríos según Adolfo Blejer y Amílcar Reali:

El documental “Neoliberalismo en Entre Ríos” tiene como objetivo mostrar la aplicación y las consecuencias de un proyecto del imperio capitalista - en lo político, económico, social y cultural - que se instaló como modelo de sociedad en nuestra provincia.

Esta película expone el entramado, la complicidad y la responsabilidad histórica de nuestros políticos criollos en la aplicación de las políticas del Consenso de Washington, durante el período 1987-1999, etapa fundamental, donde se ejecutaron los pilares de las recetas neoliberales en nuestro país y en Entre Ríos.
La puesta en práctica del neoliberalismo sólo fue posible gracias a una camada de dirigentes identificados con el menemismo, en nuestra provincia, el ex gobernador Busti y muchos de los actuales gobernantes fueron quienes llevaron a cabo el modelo neoliberal, un modelo de sumisión ante los poderosos, que produjo concentración de la riqueza, saqueo del patrimonio público, corrupción, desocupación, pobreza y hambre como nunca antes se conoció en Entre Ríos.

Recomendación: No crean todo a rajatabla, pero dediquen unos minutos a estudiar este documento. Será de gran interés para los que habitamos la zona.

Página oficial: http://neoliberalismoenentrerios.blogspot.com/

Mirá el documental completo acá

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Sangre Hirviendo

Soy anarquista, misántropo, patotero, antisistema, cínico y tengo la sangre hirviendo. Pero...

¡Puedes contar conmigo!

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El contrato que acepto

Éste es un video encontrado en la red. No es mucha la información disponible sobre el mismo. Adjunto el mensaje que nos quiere entregar la persona que lo subió:

Conocí este video en Youtube en su versión francesa, subtitulada por Anton Monsant en su canal Subutiles y lo utilicé para mis clases en la Universidad. Pero el idioma era una barrera y buscamos una solución: Transcribirlo y doblarlo al español. El texto me lo facilitó Antón y el doblaje lo hice yo. En 2 meses de pinitos con el audio y el video logré hacer la versión en spanish latino. Espero que se entienda. Disculpen los errores. Pero a lo importante: VIVIMOS ENAJENADOS. YO VIVÍA ENJENADO. YA ES TIEMPO QUE NOS ENTEREMOS Y HAGAMOS ALGO. SI HACES UNA MARCHA O TE NIEGAS A CONSUMIR ALIMENTOS TRANSGÉNICOS, ESTÁ BIEN; pero lo más importante es que hagas lo que yo le llamo la Revolución Interior que no es lo que parece (Religión, Mística, Teosofía, Hermetismo, o cualquier otra respetable filosofía de vida), no me atrevo a tanto. La Revolución Interior es más terrenal. Y tiene que ver con la forma cómo vemos las cosas, el mundo, las personas, (sin irnos demasiado arriba, ni abajo, ni más allá, sinó acá nomás, en la Tierra, en este tiempo y en el soplo de vida de que disponemos).La Revolución Interior (que estoy resumiendo en un librito pronto disponible) es una mirada a la vida, a la luz de la Ciencia evolutiva. De lo que contiene mi librito hablaré luego. Veamos el video de "EL CONTRATO"

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Cicatrices #1

Cicatrices #1 by Diego Nieto is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 2.5 Argentina License.
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Cicatrices #1

Los Fantasmas Del Perdón

15 de noviembre de 1944
Ushuaia.
En una jaula.



Yace en el frío suelo del fin del mundo. Se retuerce mientras sujeta su abdómen. Por dentro, lo que fuera roto hace tiempo, sangra, augura paz y martirio, angustia y silencio.

El ardor lo invade. Hierve en sus venas lo que una vez fue y ya nunca más será. Es el fin.

-Cayetano-dice una voz, lejos, distante, en un pasado que se torna futuro en la cinta de moëbius que algunos llaman existir.

-Cayetano-insiste la voz.

-Quien..?-murmura él, asombrado y confundido.

-Yo, Cayetano.

-¿Vos?

-Yo.

-Y yo-afirma una segunda voz.

-Y yo también-agrega una tercera voz.

-¿Quienes son ustedes?

-¿No nos recordás? ¿ya te olvidaste de nosotros?

-¡No sé quienes son!

-Pensé que te acordarías de mí. Compartimos un momento muy íntimo en esa casa abandonada, cuando me asfixiaste.

-¿Arturo?

-¿Qué hay de mí, Cayetano? ¿ya te olvidaste como incendiaste mi vestido?

-Reina...

-Petiso hijo de mil puta, ¿tampoco querés acordarte de mí? Yo no me olvido del piolín en mi cuello. Ni del clavo en mi cabeza.

-¡Jesualdo tenía tres años! ¡no podés ser vos!

-No soy Jesualdo. Soy el fantasma del hombre que él no pudo ser.

-¡Dejame!

-No.

-¡Déjenme!-grita, cubriendo sus desproporcionadas orejas. Y las tres voces responden a coro:

-No.

-Somos tu tribunal, Cayetano-le informa el fantasma de la niña que no pudo ser mujer. Sus palabras evidencian la sonrisa que iluminaría su rostro, si lo tuviera.

-Vinimos nosotros, aunque había otros, porque de todas tus víctimas, de todas las vidas que arruinaste, ninguna compartía con nosotros la humillación...

-Ni la agonía...

-Ni la ira...

-A la que nos condenaste, Cayetano.

-Porque el prematuro fin de nuestros días fue un comienzo...

-Fue el inicio de la verdadera tortura:

-Esto en lo que nos hemos convertido.

-¡¿Por qué vienen?!

-Porque somos tu obra maestra.

-Y, como todo creador, serás arruinado por tus propias criaturas.

-Estos largos años en la oscuridad hemos esperado el momento. Este momento.

-Tu final.

-El principio.

Y así, dotados de saber por la realidad última, la que existe más allá de la tierra y sus mitos, de la oscuridad que se extiende tras la luz, ven lo que fue, lo que creó al monstruo, lo que desencadenó a la bestia.

Lo ven en su infancia enfermo y carente de todo afecto, lo ven vagando en la calle, hacinado junto a los suyos en conventillos, azotado sin piedad por su alcohólico y sifilítico padre.

Lo ven entre los desperdicios de los hombres y el sistema, desamparado, presa del olvido y la miseria; es mugre bajo las uñas de una ciudad que devora almas en ese camino que pretende forjar Europa en América.

Lo ven regurgitar al mundo cada golpe que el mundo le dio. No sé preguntan por qué debieron ser ellos los mártires; sólo estaban en su camino, eran figurantes, como él, en la obra de la vida, la que narra la amnesia crónica de las divinidades interpretadas por quienes se llaman representantes del pueblo.

Ven el horror. Comprenden que el teatro es una cárcel donde todos los trabajos son forzados, donde los guardias también son prisioneros, donde no hay más que criminales, por acción o por omisión, y fantasmas, como ellos.

Están en su mente, en su corazón, en lo profundo de un secreto que jamás será revelado.

Esa barrera que divide victimas de victimarios, la que algunos consideran una muralla y otros un cartel mal escrito, se desvanece con celeridad y es reemplazada por algo nuevo, algo más poderoso, algo sagrado: compasión.

Por una fugaz eternidad los ciegos pueden ver y los inválidos erguirse, los enfermos sanan y los pecadores se redimen, mientras el vino vuelve a ser agua.

Por un segundo, a través de los barrotes de la vida, contemplan una idea, una promesa escrita en llamas en los albores del tiempo, un pacto entre la inmensidad y los reos:

Paz, para quienes posen los ojos en las esperanzas, sueños y temores de los otros. Y libertad, cuando comprendan que los otros son ellos.

Todo acaba. Las tres ánimas dictan su sentencia.

-Cayetano...

-Cayetano, por las 27 cicatrices que tu padre dejó en tu cabeza...

-Por quienes no te recordaron...

-Por la vida que tampoco tuviste...

-Por la sangre y los latidos...

-Y, sobre todo, por nosotros mismos...

-Yo te perdono.

-Te perdono.

-Te perdono, hijo de puta.

En el suelo, presa de una violenta agonía, él murmura su última palabra.

-Gracias.

Las sombras lo cubren durante el estertor final. Luego, la nada, el silencio. Y tal vez -sólo tal vez- algo de paz. Para todos.

Créditos

Escribe: Diego.

Interpretan: María, Anabel, Teresita, Mirko y Diego.

Editan: María y Anabel.

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Maldito Podcast

Con orgullo procedo a presentarles:

Maldito Podcast

Una recopilación de audios creados en base a textos míos, con ayuda de mis amigos.

Pasen y sírvanse lo que gusten...

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Las Huellas Del Olvido

Las Huellas Del Olvido by Diego Nieto is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 2.5 Argentina License.
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Regnum On Line y sus características son copyright de NGD studios. Todos los derechos reservados.

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Regnum On Line es un mmorpg creado por la empresa argentina NGD studios. El juego plantea un mundo de fantasía con tres facciones -el imperio de Alsius, la república de Syrtis y la hermandad de Ignis- enfrentadas en una guerra constante.

Las Huellas del Olvido es la primera novela ambientada en el mundo planteado por RO, fue escrita por Diego Nieto (aka Maldito Lobo) e incluye como protagonistas a miembros de la comunidad. Originalmente fue publicada por capítulos en el foro oficial del juego, entre el 15 de febrero y el 20 de marzo de 2009.

Como nos advierte el autor, “Las Huellas es la historia de un regreso”. En efecto, se trata del regreso de un guerrero a la comunidad por la que jamás luchó, pero que guarda a las últimas personas vivas que aprecia. Y, a la vez, es la historia del regreso de un mal antiguo y siniestro, la contracara de un ideal, la historia de un lugar.

Pero también es la historia del renacer de la rebeldía en un mundo donde los placeres de la pobreza vencieron todas las revoluciones; es la crónica de la tempestad interna de un hombre que se para, solitario y orgulloso, frente a una realidad mágica que, todo el tiempo, remite más a la distopía de Orwell que a la fantasía de Tolkien.

Los hechizos y sortilegios, las contiendas medievales, se enlazan con un escenario, la política actual, de modo simbiótico e indivisible, clamando por un nuevo Espíritu Del Tiempo, un nuevo paradigma para un nuevo milenio.

El narrador, fiel creyente de la teoría de la conspiración constante, llama a concebir, a idear una nueva realidad donde los hombres no se paren unos sobre otros, donde se preste especial atención a quienes se ocultan en las sombras. Pero, por sobre todas las cosas, exhorta al lector a dejar de lado viejos resentimientos que impiden la realización del ser humano. Se pide que se sigan esas pisadas que conducen al olvido de rencores que no tienen, que no debieran tener, razón de ser en la actualidad.

Todo cubierto siempre por una maldición, gloria y fracaso del protagonista, que irremediablemente tiñe la realidad de negra anarquia.

Pueden descargar la novela completa acá, en PDF

Opción 1: Internet Archive

Opción 2: Mediafire



¡GRACIAS!

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Anarcopacifismo: Paz Y Libertad

Artículo cortesía de Anarchopedia

por Germinal Valiente

Pacifismo es inherente a libertad. Cuando los dictadores se imponen sobre las masas lo hacen utilizando la violencia, a veces contra la integridad física o a veces contra la conciencia individual. Así mutilan la voluntad de las personas y las someten a su voluntad. ¿Cuál es sino la causa de que todos los cambios violentos hayan traído consigo la opresión más despiadada? Todas las dictaduras han sido fruto de una transición violenta, y todas las revoluciones violentas que ha intentado el pueblo para liberarse sólo han servido para que, finalmente, triunfara un régimen más opresor que el ya había.

La Comuna de París, con la brutal represión que hubo tras la derrota de los revolucionarios, o la Revolución Española de 1936, que también encontró dictadura y desolación al caer todo el esfuerzo en manos del Partido Comunista Español primero, y de Franco después, han demostrado históricamente que lo que digo es cierto. Y ni qué decir tiene que revueltas pacíficas, como la de Francia en Mayo del 68, han hecho temblar fuertemente los cimientos del sistema, sin derrumbarlo, por culpa de muchos factores, entre los que destacaríamos en el caso de Francia la falta de apoyo a la revuelta de la cúpula de organizaciones políticas de mucho seguimiento como el sindicato CGT (francés) y el Partido Comunista Francés.

Sin embargo, no se le ha dado una oportunidad real a la paz, siendo lo más parecido la liberación de la India del Imperio Británico, que al verse asediada por otras tensiones como son las provocadas por las distintas religiones y las distintas fuerzas políticas, incluida la Inglesa, llevaron al desastre lo que pudo haberse convertido en un país armonioso y libre. Pero olvidamos que estos motivos que hicieron fracasar la revolución pacífica de Gandhi eran actores que, a su vez, estaban basados en la violencia. La idea de Estado capitalista independiente y la religión son elementos que existen gracias a la opresión de la mayoría esclavizada, y con esto quiero decir que si la revolución india hubiese luchado también contra el dogma religioso y el Estado sin duda la victoria, la liberación, no hubiese desembocado en aquellas terribles matanzas. Aunque Gandhi, personalmente, deseara un Estado laico y hermanado con los demás Estados, incluido Pakistán, y aunque éste estuviera directamente influenciado por León Tolstoi (anarcopacifista) la idea de una revolución que liberara al pueblo de las instituciones opresoras no se perfilo en la mente de las masas que resistían pacíficamente, tanto en las calles como en las cárceles británicas. La lucha contra el Estado, principal avalador de la esclavitud y, por tanto, de la violencia, y las ideas pacifistas han de ir de la mano en una revolución que pretenda liberar realmente al pueblo.

Para que la resistencia pacífica triunfe es también necesario el socialismo desde abajo, que las masas (entendiendo esto como la suma de individuos conscientes de que no son libres y quieren serlo) conquisten la libertad por sí mismas, sin necesidad de líderes sustentados por los intereses políticos de unos (a menudo potencias extranjeras), el miedo de otros y la ignorancia de la mayoría. Sin duda, si hay una revolución libertaria, en ella debe participar una mayoría abrumadora de la población. Con esto último no quise decir que la revolución se vaya a hacer con clones, sino que esa mayoría revolucionaria debe ser consciente de que quiere ser libre, para exponer libremente por qué son diferentes y lo que les gustaría que se hiciese en comunas totalmente democráticas con sufragio universal, siguiendo la premisa bien expuesta por Bakunin de “individuo, comuna y federación de comunas libremente asociadas”.

Naturalmente, con la militancia uno se aleja del principio cristiano de que la vida del individuo es lo más importante, pero cada persona que forma la humanidad es un aliado en potencia para la lucha por la liberación, y matar a alguien es como minar dicha alianza.

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La Canción Del Pirata

Con diez cañones por banda,
viento en popa, a toda vela,
no corta el mar, sino vuela
un velero bergantín.
Bajel pirata que llaman,
por su bravura, El Temido,
en todo mar conocido
del uno al otro confín.

La luna en el mar riela,
en la lona gime el viento,
y alza en blando movimiento
olas de plata y azul;
y ve el capitán pirata,
cantando alegre en la popa,
Asia a un lado, al otro Europa,
y allá a su frente Istambul.

Navega, velero mío,
sin temor,
que ni enemigo navío,
ni tormenta, ni bonanza
tu rumbo a torcer alcanza,
ni a sujetar tu valor.

Veinte presas
hemos hecho
a despecho
del inglés,
y han rendido
sus pendones
cien naciones
a mis pies.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria la mar.

Allá muevan feroz guerra
ciegos reyes
por un palmo más de tierra
que yo aquí tengo por mío
cuanto abarca el mar bravío,
a quien nadie impuso leyes.

Y no hay playa,
sea cualquiera,
ni bandera
de esplendor,
que no sienta
mi derecho
y dé pecho a mi valor.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria la mar.

A la voz de '¡barco viene!' es de ver
cómo vira y se previene
a todo trapo a escapar
que yo soy el rey del mar,
y mi furia es de temer.

En las presas
yo divido
lo cogido
por igual
sólo quiero
por riqueza
la belleza
sin rival.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria la mar.

¡Sentenciado estoy a muerte!
Yo me río
no me abandone la suerte,
y al mismo que me condena
colgaré de alguna antena
quizá en su propio navío.

Y si caigo,
¿qué es la vida?
Por perdida
ya la di,
cuando el yugo
del esclavo
como un bravo,
sacudí.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria la mar.

Son mi música mejor
aquilones,
el estrépito y temblor
de los cables sacudidos,
del negro mar los bramidos
y el rugir de mis cañones.

Y del trueno
al son violento,
y del viento
al rebramar,
yo me duermo
sosegado,
arrullado
por el mar.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria la mar.

La Canción Del Pirata - José De Espronceda

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Endgame

Planos Para El Sometimiento Global

Para el Nuevo Orden Mundial, un gobierno global es sólo el comienzo. Una vez conseguido, podrán desplegar su plan para exterminar el 80% de la población mundial, mientras permiten a la “élite” vivir con la ayuda de la tecnología avanzada. Por primera vez, el cruzado Alex Jones revela su plan secreto para el exterminio de la humanidad: La Operación END GAME (FIN DEL JUEGO).

Tras su exhibición en cines y coincidiendo con su salida en DVD, este documental fue liberado en la red, con autorización de propio director, para combatir el oscurantismo.

Google video está funcionando muy mal. Cuando esté todo en orden podrán verlo desde este blog, mientras tanto, les dejo descargas directas via rapidshare, cortesía de Documentales Libres

Título original: Endgame

Género: Documental /Política

Nacionalidad: Usa

Duración: 2h,19 minutos

Director: Alex Jones

Año: 2007

Web oficial: http://www.endgamethemovie.com/

El documental completo online

O en descarga directa.

Parte 1

Parte 2

Parte 3

Parte 4

Parte 5

Parte 6

Parte 7

Parte 8

Parte 9

Subtitulos

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Gárgola

Estoy de pie frente a la iglesia. Subo. Estúpida gravedad, cuan poco valés en el mundo real (este es el real, el otro es la fantasía, donde los malos ganan, donde yo nunca aprendí a volar). ¡Ya estoy acá!

¿Y bien?

-Soñarás-me dice.

-Eso es todo lo que hago.

-¿Seguro?

-Claro. ¿Vas a contarme otra historia?

-¿Es lo que deseas?

-Es lo único que hacemos, vos y yo. Narrás tus historias mientras te escucho. Creo que es mi único motivo para venir.

-Te contaré una historia, la historia de un guerrero y una bruja...

-Sé esa. No me gusta.

-¿La viviste?

-En parte. Yo no terminé muerto, por ejemplo.

-Diferencias...

-Similitudes...

-Hay muchos guerreros ahí afuera, Lobo, y muchas brujas.

-Conozco varias...

-De eso se trata.

-¿Conocer brujas?

-Sí. Así sabrás cuando una no lo sea.

Miro la luna. Estúpida gárgola, tiene razón. A la luz de las ideas, el latir de un corazón solitario -¿el mío?- dice, de modo arcano e indescifrable, lo que debo hacer.

Lástima que no creo en el deber. Lástima que aunque creyera no comprendo el mensaje.

-¿Ya te vas?-pregunta tras su rocosa expresión.

-Están llamándome.

-Otra vez, la soledad espera por vos.

-C'est la vie.

-Siempre te dicen que no hablés así.

-¿Importa?

-A veces.

Salto al vacío -del modo más literal posible- y emprendo el vuelo nocturno a través de una oscura Ciudad de las Luces. París duerme. A veces creo que soy el único tipo despierto.

En lo alto me cruzo otra viajera. Se nota que tiene una impresión muy peculiar sobre sí misma. Su cabellera es una llama enorme iluminando el espacio que deja atrás.

Nos detenemos. No habla. No hablo. Pero esa mirada la conozco.

¿Fue acá? Sí... fue poco antes de la toma... esos ojos... esas llamas... ja! ella debe ser A Fire Inside y yo... The Burning Man?

Fue hace tiempo. Creo que seguiré siendo Lobo. Luz. Demasiada luz.

Un grito. Esa voz. Todo en las alturas se desvanece. Lo último que veo es el espectral fulgor que emana de su cuerpo desnudo, acá, en la cima del mundo.

-¡Mirá el huevo que me dieron!-dice mi sobrino, despertándome.

Y caigo en la vigilia, donde todo es aburrido, donde ganan los malos, donde nunca aprendí a volar. Debería prestar más atención a las gárgolas. Dicen cosas mundanas pero interesantes. Y ella... ¿quién es ella?

Volveré pronto. Debo saber.

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Capítulo VII: Pesadillas

Sueña Conmigo by Diego Nieto is licensed under a Creative Commons Attribution-No Derivative Works 2.5 Argentina License.

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(En las simas del sueño nacen las pesadillas.

Lo primero que se necesita es una desesperanza. Algo fatídico. Algo oscuro. Algo perdido. Y, por supuesto, algo misterioso.

Se debe tomar el recuerdo de un amor trágico y mezclarlo con la furia de un arrebato homicida, un impulso letal, una ráfaga solitaria, una crónica desamparada y una sombra de lo que pudo ser pero no fue.

Luego se reúnen los temores más profundos. La mirada de tu enemigo más íntimo, la sonrisa del primero en derrotarte.

Se busca un melodrama y se lo exagera. Teatro. Ficción tangible; algo que no existe, pero que puede ahorcarte.

Se llama a los fantasmas de los mañanas que nunca vendrán. Se llama a los espectros del ayer que siempre permanece. Al aroma que siempre nos hace volver.

Recuerdos.

No obstante, lo difícil es insuflar vida a las aberraciones.

Lo terrible de estas criaturas no es su propósito y función, sino su naturaleza.

Nada las detendrá. La vigilia sólo las relentiza, pero cuando el cansancio triunfa sobre la víctima, la pesadilla sigue ahí, al acecho. No puede ser destruida. Sólo des-creada por su ideólogo.

Es preciso buscar la más triste amabilidad del dolor; la terrible silueta, desdibujada contra un negro horizonte, de esa luna que no se decide a menguar.

En el camino jamás debe dejarse perdida una Excalibur o un Santo Grial, esas herramientas son noscivas para el trabajo.

Pero sí es necesario proyectar ilusiones. El fantasma de algo que mora en lo profundo de los corazones dormidos.

Una esperanza. Vaga y lejana, pero posible. Algo que sirva como bastión. Porque querrán correr. Y es mejor saber de antemano hacia donde se dirigen.

Un poco de humo. Seis espejos. Un haz de luz.

Temores. Anhelos. Recuerdos. Olvidos. Placeres. El material del que se componen los sueños.

Paisajes. Sonidos. Colores. Destellos de verdades ignoradas. Trozos de mentiras aprendidas. Las formas de los sueños.

Y por sobre todas las cosas, la voluntad del primero de ellos.

El Moldeador.)

-No estoy muy seguro-me dijo Martin.

-¿Por qué?

-No sé… cerrar las entradas a Oniria… ¿Qué sucede con quienes duermen en este momento?

-Nada que sea de tu incumbencia. Si te sirve de algo, no están sufriendo daño alguno.

-Aprendí mucho en todo este tiempo a tu lado, Soñador. Pero debo decírtelo...

-Si decís “ella no volverá” te vas a pasar el resto de la eternidad como guía de serpientes.

-Iba a decir que esta es la primera vez que desconfío de la sensatez de tus actos.

Respiro, sin alivio.

-Explícate, Martin.

-Mira, nada volverá a ser igual cuando terminés esto. Lo sabés.

-Esa es la idea.

-Bien, ¿pero es bueno?

-Si no estuviese convencido de ello, no estaríamos acá.

-Sí, eso ya lo sé. El punto es: ¿tan malo es Yaveh?

-Peor.

-Sé que no le tenés ningún aprecio. Pero pensalo: es su creación. No la tuya.

-¿Y?

-¿Qué derecho tenés a entrometerte en sus dominios?

-La vigilia es Zona Común. Todas las realidades convergen en ese mundo. Todos tenemos influencia en la tierra.

-Sí, pero él creó a los hombres.

-No.

-¿No?

-No. Él sólo creó a Adán y Eva. Se saltó un paso en el orden evolutivo del universo. Luego envió a Sophia desde la pleroma para educarlos; para llenar sus mente con mentiras. Otros humanos se crearon solos. Son anomalías.

-¿De donde vienen?

-Es un misterio.

-¿Nadie lo sabe?

-Yaveh lo sabe. Yo lo sé. Todas las entidades mayores lo sabemos. Pero es un misterio. Y eso significa que los humanos no pueden saberlo.

-¿Por qué?

-Reglas.

-Cierto, reglas. De todas formas, la humanidad en su mayoría es obra suya, ¿verdad?

-En cierta forma. Y a la fuerza, podría decirse que sí.

-¿Entonces que te da el derecho a entrometerte así?

-Una pequeña fracción de la humanidad es mi gente, Martin. Tipos como vos. Aún cuando todos sueñan, sólo algunos son verdaderos ciudadanos de esta tierra. Cuido de los míos.

-Pero eso no es todo...

-No, no lo es. Nunca aprobé el trabajo de Yaveh. Es un tirano; es mi enemigo natural. Por sobre todos los dioses estamos los Pulsos del universo.

-Sí, lo recuerdo. Tuvimos esa conversación. Las ideas que poseen voluntad propia, las fuerzas de la naturaleza y lo que está vivo; luego las divinidades. Nunca terminé de entenderlo. En lo que a mí respecta, sos un dios.

-No. No lo soy. Hubo otras criaturas en la tierra mucho antes que los hombres. Seres con consciencia y voluntad propia. Sin lenguaje alguno. Eran incapaces de comunicarse. Por eso no sobrevivieron. Un experimento fallido de Silere y Tempus. Cada uno de ellos era una isla. Pero podían moverse y en la oscuridad chocaban unos con otros. Su existencia era un terror continuo, aplacado sólo por la comida, la reproducción y el sueño. Eran ciegos y mudos. Pero podían oír. Visitaban Oniria con mayor frecuencia que los humanos. Dieron vida a dioses sin forma, invisibles, compuestos de sonidos y olores.

>>Esas entidades dominaron la tierra un breve tiempo tras la desaparición del último de sus fieles. Y del mismo modo que quienes les dieron vida, chocaban unas contra otras en la oscuridad primigenia. Y soñanaban. Pero eran dioses. Muy distintos a los que vinieron luego, pero en esencia -y eso es inmutable- eran divinidades. Desconocedores de sí mismos, carentes de consciencia del alcance de su voluntad y sus actos, sufrían el terror que sus progenitores-sirvientes les habían heredado. Por eso idearon una entidad superior, capaz de comprenderlos. Lo dotaron de todo cuando ignoraban saber. Y esa fue su perdición.

>>Así nació Yaveh, como un intento confuso, pero seguro de sí mismo, en el corazón del sueño. En uno de los corazones del sueño. Despertó al poco tiempo, hambriento de vida, dotado ya de conocimiento. Y sus fieles fueron su primer bocado.

>>Luego, consciente del error de su “padres”, tuvo que conocerse a sí mismo.

-¿Y qué hizo?

-Llamémosle masturbación metafísica. Creó sus ángeles y fundó Edén. El resto ya lo conocés. Siempre su sobervia, siempre su tendencia a querer dominarlo todo. Hizo de la vigilia sus dominios sin esfuerzo, ya que las únicas criaturas con consciencia son sus fieles. Con el tiempo los hombres crearon otros dioses, que vivieron y murieron de cientos de modos distintos. Algunos sobreviven hoy en día. Habrá otros en el futuro, con seguridad. Yaveh siempre ha estado ahí, consumiendo la vida de los mortales, mortificándolos para sus propios propósitos.

-¿Y cuales son sus propósitos?-me pregunta Martin, exceptico.

-La Ciudad Investida En Luces brilla, amigo mío. Esos esplendores no son sino la combustión de las almas. Él las explota para su deleite, les succiona toda energía, y luego, aporreadas y vencidas, las devuelve a la tierra, a nuevos cuerpos. Nuevas tabulas rasas, nuevo adoctrinamiento, igual al anterior. Un sirviente reciclado que ayuda a mantener este ciclo de tormento.

-¿Y todo eso para qué?

-Para no caer. Y para sus propios placeres onanistas y tiránicos. Pero todo eso terminará esta noche.

Duda un momento y luego habla.

-Bien. Supongamos que tenés éxito. ¿Qué sucederá con los hombres sin cielo e infierno? ¿dónde irán?

-Cambiarán. Todos serán como las anomalías.

-Pero no se crearon a sí mismos.

-Quienes se crean a sí mismos son las principales anomalías, pero no las únicas. Los que conforman nuestro pueblo también lo son.

-¿Como yo?

-Como vos. Todos serán libres de quedarse acá para siempre, tras su paso por la tierra. Y lo que en vida no lograron hacer, podrán alcanzarlo en sueños. Sueños más reales que el agua y el aire. Es la última revolución.

-¡No van a permitírtelo! ¡tratarán de detenerte!

-En efecto, lo harán.

-Van a intentar matarte. Y todos saben, en sus corazones, que aún siendo inmortal tenés la capacidad de morir.

-Es por eso que debo hacer esto solo, Martin.

***

Descienden envueltos por la luz de la Gloria de SU creador. Son las huestes. Y nadie puede interponerse. La victoria es suya, y sólo suya, para siempre. Porque han sido benditos una y mil veces por Él.

Miguel va a la cabeza, triunfante, con el corazón repleto de furioso y vengativo amor. Deben hacer una escala antes de llegar a destino. La Catedral Del Desprecio.

Grabriel, con la espalda vendada, aguarda en la torre.

-Hermano-lo saluda el arcángel.

-Bendito seas, hermano-le responde.

-La misión que nuestro padre nos ha encomendado no es de martirio, sino de venganza. El Dador De Formas debe morir-dice, por mero protocolo.

-Por mi sangre-murmura La Voluntad De Dios.

-¡Armate de valor!-grita La Justicia De Dios.

El apaleado arcángel rompe las vendas y permite que emerja el par de alas que aún sobreviven.

Ambos saltan al vacío y sus cuerpos se tornan inmateriales. Un pensamiento difuso llega a cada mente angelical y humana. Será cuando el gran relój de la tercera campanada.

Será a la hora del diablo.

***

De pie en el balcón Lucifer observa la lluvia.

-Podés salir de ahí. Supe que estás acá desde el momento en que llegaste-dice el viejo.

-Será una gran tormenta-responde su interlocutor.

-Sí. Sí lo será, Nazareno. ¿A qué debo la visita?

-Son días complejos, Lucero Del Alba. Todos sabemos lo que sucederá, ¿verdad?

-No. Los mortales ignoran lo que está pasando. Debieras recordarlo.

-Sabés a lo que me refiero. El futuro depende de lo que sea hecho esta noche. Por eso vine.

-No es difícil imaginarlo.

-¿No?

-No. Sería difícil que vinieras si no es el fin del mundo. Un fin del mundo, al menos.

Se para junto al otrora Pastor De Los Soles y fija la mirada en el negro horizonte. Le es difícil no temblar.

-Estuve pensando esta noche. Él me visitó.

-Lo sé. Nadie más en este plano podría haberlo llevado.

-Eso no es verdad. Caín, Tempus, Silere, vos... muchos podrían haberlo guiado.

-Ninguno de nosotros hubiese aceptado.

-No me lo pidió abiertamente. Me venció en la Batalla Ignota. Se lo ganó.

-¿Te derrotó o le permitiste ganar?

-Ambas. Sí es verdad que pretendía ayudarlo. Incluso sabía lo que quería. Pero también es cierto que él es mejor. Me hubiese derrotado de jugar seriamente. Tarde, pero lo habría hecho.

-Ya lo sabes, Nazareno. Nadie tiene más imaginación que él. A veces creo que a eso se debe su función. No era nadie en especial, en el comienzo, según cuentan las leyendas arcanas de este universo. Y miralo ahora.

-Sí. Señor de un reino, renegando de su posición. Pagaría por entenderlo.

-Yo pagué. Y aún no lo entiendo.

Ambos sonríen. No el uno al otro y definitivamente no a sí mismos.

-Estaba pensando, cuando supe que todo será inevitable, que vos y yo nunca hablamos.

-Dicen por ahí que una vez te ofrecí el mundo entero.

-Dicen tantas cosas...

-Dicen que compro almas.

-¿Tienen utilidad?

-Nadie quiere poseerlas, Nazareno.

-Yo tenía una. Quisiera saber que pasó con ella.

-Yo miraría en una fosa común. En Polonia.

-No quiero encontrarla.

-Lo supuse.

-Quería preguntarte algo.

-Te escucho.

-¿Qué harás si él tiene éxito?

-Tocar el piano. Mirar los atardeceres. Conversar con las estrellas. Divertirme con las chicas en el bar. Nada especial.

-¿Dónde irás?

-No será necesario ir a ningún sitio. Cuando abandoné el infierno dejé de ser parte de la ecuación. Ya no soy el diablo. Ahora soy sólo un tipo que ofrece cobijo a los corazones rotos. Si Yaveh cae...

-Si Yaveh cae...

-Si Yaveh cae lo observaré. Me pararé junto a su cadaver, escupiré, diré “¿viste? Yo tenía razón, viejo estúpido” y continuaré mi vida.

-¿Estás seguro?

-Definitivamente.

-Yo no sé que pasará conmigo.

-Nadie creerá en vos. Nunca más. Morirás.

-¿Dónde iré?

-¿Dónde van los sueños cuando la vigilia estruja los cuellos?

Permanecen en silencio, viendo la lluvia impactar sobre el mundo que no duerme. Siempre han tenido en común mucho más de lo que alguna vez admitirían.

***

La criatura no tiene forma. Es conocimiento en estado puro. Le habla a su creador.

Ellos no sabían por qué dos hombres no podían amarse. Pero Sodoma y Gomorra ardieron a causa de su obra.

Cientos de recién nacidos empalados en las ardientes lanzas del deseo. Porque Él había declarado la guerra a una nación; un primogénito, porque le gustan los niños.

El cielo es una relación que se mantiene con el creador. Una relación de esclavitud. Vean el tormento. Arderán como estrellas agonizantes. Esa luz es su poder, el verdadero.

El infierno no es más que la culpa por lo hecho. Cada hombre es su propio juez y verdugo. Satán es sólo una palabras de cinco letras.

Pleroma. Porque al principio fue el verbo.

Acción.

Son más fuertes porque saben. Ahora todos saben lo mismo: es hora de hacer.

-Incompleto.

El Dador De Formas atravieza el corazón de la criatura con una idea prohibida y le insufla ironía.

-Veamos ahora...

***

El joven se despierta cargando sobre la espalda con el cansancio de cien hombres que han vagado por el desierto durante mil soles. Tiene la vista nublada. Palpa su cabeza. Sabe que fue herido de bala. Ve una silueta frente a él.

-¿Dónde estoy?

-Amesterdam-le responde la grave voz.

-¿Me dispararon, verdad?

-Alguien te dio un tiro en la cabeza. O eso dice el informe. He visto cosas peores. Pero es raro que sobrevivan. Algunos profetas hace tiempo. Un par de santos. Casi todos terminaron locos. Veo que no es tu caso. Y eso me inquieta.

-Gracias por el halago-dice el joven latino tras inspirar profundo.

-Es complejo lo que sucede. De pronto el mundo parece irse por el caño y alguien se rehusa a morir.

-¿Qué?

-Lo que oís. Llevás una semana inconsciente. Y cuando las balas impactan en la cabeza de la gente el sueño es eterno. Sin embargo, despertaste. Sólo un hombre hizo algo así. Hace mil cuatrocientos años. En Escocia.

-¿Qué clase de broma es esta?

-Apuesto a que podés ponerte de pie sin esfuerzo.

-Estoy confundido. Y cansado. Y no sé quien sos.

-Ya tendrás respuestas, en su momento. Por lo pronto vestite-le dice arrojándole su ropa.

El muchacho desconfía, pero no quiere quedarse en la cama, en el hospital. Hace lo que se dijo, pero no es obediencia.

-Dejame adivinar algo. Cuando dormís, soñás seguido con un tipo alto, delgado y pálido. Habla poco, dice mucho. Te decís que es tu subconsciente. Pero en el fondo, nunca creíste que eso. Siempre pensaste que es alguien. Y nunca le contaste esto a nadie. Es más, ese tipo te sugirió que tomaras las decisiones más importantes de tu vida.

-Insensato-le dice el joven, mirándolo fríamente a los ojos.

-Nunca mataste a nadie. Pero hiciste mucho daño. No comprendes, aún, la naturaleza del homicidio.

-¿Y vos sí?

-Por supuesto. Yo soy el primero de los asesinos.

-Claro, claro...

-Apurate, tenemos que estar en un lugar en treinta minutos.

-¿Qué te hace pensar que voy a ir con vos a alguna parte?

-Algo que un amigo niega.

-Y eso es...

-El destino. Tu destino.

***

-Es la hora-dice la voz, retumbando en sus corazones al tiempo que el gran relój da la tercera campanada.

Son irradiados por la terca y morbosa ira de Dios.

Y toman forma material en los cielos de la ciudad.

Son altos y bellos, inabarcables, incontenibles.

La luz resplandece. Un sol de medianoche muy lejos de Noruega. Todos los hombres y todas las mujeres alzan la vista y son cegados por un momento. Luego caen al suelo, inertes.

Sólo unos pocos mueren con el impacto. El resto duerme sin poder soñar. He aquí la astucia del Señor.

No hay barreras para dividirlos. Su esencia está atada a la vigilia, no puede volar libre hacia Oniria, porque todas las puertas fueron cerradas.

Las murallas que los separan unos de otros tiemblan. Toda vida en la tierra sucumbirá en instantes, porque no puede haber tantos juntos a la vez. Es demasiado. Hay un axioma que lo permite, pero es imposible imaginarlo fuera de un sueño.

Y en lo profundo del corazón de la metáfora, Morpheo siente la combulsión de su tierra. Y comprende lo que su enemigo ha hecho; comprende que Él hará cualquier cosa para destruirlo. Sabe que si no hace algo su gente perecerá.

La gran pesadilla que está creando requiere de todo cuanto puede dar. ¿Como brindar a alguien todo un mundo si no puede acabar una aberración?

Él apoyó la espalda contra la pared de la ansiedad. Yaveh sólo acaricia su cuello con la espada del morbo.

No lo medita. Conoce sus responsabilidades. Las entradas se abren y los soñadores caen en las ilusiones como una catarata de bilis.

Las Huestes podrían ingresar ahora. Pero saben que no hay necesidad.

Angustiado, el Dador De Formas se hace presente en una dormida vigilia.

La reunión, la batalla, será en una plaza pública. En el centro de la ciudad, donde los amores nacen y mueren, donde las esperanzas estallan y se contraen. Donde las mujeres pasean a sus niños y donde los ancianos ven correr las horas para nunca volver. Donde todos los caminos convergen.

Se paran uno frente al otro y se contemplan en silencio durante un minuto.

-Morpheo.

-Miguel. ¿Así que será acá?

-Sí. Éste es el lugar decretado por mi padre para tu ejecución.

-Interesante. Veo que trajiste al despojo-dice señalando a Gabriel.

-Mutilaste a mi hermano y esa es la causa de tu perdición. ¿Osas burlarte?

-¿De verdad creen que algo de esto tiene que ver con él? Date cuenta, Arcángel, tu creador quiere destruirme porque soy una amenaza. Le importa poco y nada lo que les suceda a ustedes.

-¿Por qué tantas mentiras, Dador De Formas?

-Tu padre y yo tenemos algo en común: ninguno juega a los dados. Para tu desgracia el universo no le pertenece.

-Demente... te parás solo frente a las divinas huestes... esgrimiendo sólo tus palabras... sin tu yelmo, sin tu coraza, sin ninguno de tus simbolos reales.

-Se los dije una y mil veces, Miguel, no soy un rey. Soy sólo un tipo. Pero un tipo muy cansado.

-Suficiente. Esto terminará ahora.

Da la orden y todos le obedecen. Cinco mil de ellos toman los cielos en todas direcciones, rodean al Soñador y se aferran, seguros de sí mismos, a sus lanzas y espadas, bajo sus escudos y armaduras.

Morpheo los contempla, impasible. Entonces Gabriel lo comprende. Un hábil manipulador se descubre a sí mismo manipulado.

Están haciendo no sólo lo que él espera que hagan, sino lo que quiere que hagan. La duda se apodera de su corazón. Tiembla. En medio de todo un ejército no puede sentirse más sólo.

-Hermano-le dice a Miguel.

-Ahora no, Gabriel. Hurde tu venganza, no te detengas.

-No, escucha, él sabe...

-Ataca, no tiene nada excepto su voluntad y sus pesadillas. Nosotros somos Las Huestes. No sobrevivirá.

La voz les indica el momento y ellos se avalanzan sobre él.

-No lo hagan hermanos-murmura Gabriel, pero ya es muy tarde. Todos caen al unísono sobre un único individuo.

Y por supuesto, él no está ahí.

Chocan entre sí, desplomándose. La gravedad los afecta. Y nunca aprendieron a usar sus alas, no como los pájaros al menos.

La confusión los domina. Ignoran lo que sucede. Entonces alguien les habla.

-Oniria siempre fue más que una dimensión. Carece de fe pero está superdotada de esperanza. Es la proyección de los anhelos. No posee espacio físico propio. Pero tampoco está aislada en la mente de nadie.

-¡¿Qué has hecho, Morpheo?!-exclama Gabriel.

-Los traje a mi tierra. Porque Oniria es donde residen los sueños.

-¡Esto no puede ser tu reino!

-¿No lo entienden? Decidí mudarme a la tierra. ¿Y qué soy yo sino un sueño?

Gabriel palidece.

-Con todos los soñadores juntos a la vez en otro sitio, mis actos no podrían dañarlos de ningún modo. Siempre me contuve a la hora de obrar, porque de otro modo alguien saldría lastimado. Pero ustedes son muy fuertes. Ahora no tengo ese problema.

Las estrellas brillan en los ojos del Soñador. Habrá una batalla. Y será definitiva.

Antes del primer golpe el dedo de Dios señala a las huestes, que comienzan a sentirse victoriosas en medio de un océano de dudas. Ellos lo saben. Pero no se hacen la pregunta esencial:

¿Cual dedo?

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